Cântico da donzela infiel, presa ao cadafalso

Ó pai condor, agarra-me,
Irmão falcão, arrebata-me,
Anuncia-me à minha mãezinha.
Há já cinco dias
Que eu não como,
Que não bebo.
Pai, mensageiro,
Detentor dos sinais, mensageiro veloz,
Leva-me, leva a minha boca, o meu coraçãozinho,
Anuncia-me ao meu pai e à minha mãe.

Publicado por Huaman Poma de Ayala, século XVII
Tradução de lápis lazúli © a partir de versão francesa

Chant de la donzele infidèle

Père condor, prends-moi,
Frère faucon, emporte-moi,
Annonce-moi à ma petite mère.
Il y a déjà cinq jours
Que je n’ai pas mangé,
Pas bu une gorgée.
Père, messager,
Porteurs de signes, messager rapide,
Enlève-moi, ma petite bouche, mon petit cœur,
Annonce moi donc à mon père, à ma mère.

Publié par Huaman Poma de Ayala, XVIIe siècle, Nueva Coronica y Buen Gobierno

Os focos estragaram-me os olhos e a memória.
Eu era Hamlet, Don Juan, um nobre cavaleiro
do tempo de seiscentos, sensual e aventureiro.
Deleitava-me o aplauso, esse saque da glória.

As fotos nos jornais, os cocktails, que formoso
era viver, e tão fácil. O mínimo roteiro
já se vai apagando. (A arte foi um luzeiro
mais caro do que a vida.) Fui rico e vicioso.

Gozei-me do que os homens apreciam: amores,
viajei pelo mundo, tive essa coisa vil:
a fama. E no fim não sei quem sou. Adeus,

o pano vai descer a última vez. As flores
que espero são amargas. Fica algo meu do ardil?
Em os palcos do mundo meu nome foi de um deus.

Felipe Benítez Reyes, Espanha (n. 1960), © tradução de babel

EL ACTOR

Los focos han dañado mi vista y mi memoria.
Yo era Hamlet, don Juan o un noble caballero
del siglo diecisiete, sensual y aventurero.
Me halagaba el aplauso, despojo de la gloria.

Las fotos en la prensa, los cocktails… Era hermoso
vivir, y era tan fácil. Por dentro, el decorado
se iba ya derrumbando. (El arte lo he pagado
más caro que la vida.) Fui rico y licencioso.

Tuve lo que los hombres aprecian: tuve amores,
viajé por el mundo, tuve esa cosa vil:
la fama. Y al final no sé quién soy. Adiós,

el telón va a caer por vez última. Las flores
que espero son amargas. ¿Quedará algo de mí?
En los palcos del mundo mi nombre fue el de un dios.

Felipe Benítez Reyes

A Uma Bailarina Negra no “The Little Savoy”

Vinha nova
Da noite ao ritmo de jazz,
Lábios
Frescos como orvalho púrpura,
Seios
Como almofadas de todos os sonhos doces,
Quem esmagou
As uvas do prazer
E deitou o sumo
Sobre ti?

James Langston Hughes, © tradução de Babel.

Midnight Dancer

To a Black Dancer in “The Little Savoy”

Wine-maiden
Of the jazz-tuned night,
Lips
Sweet as purple dew,
Breasts
Like the pillows of all sweet dreams,
Who crushed
The grapes of joy
And dripped their juice
On you?

James Langston Hughes, Estados Unidos,  1902-1967

Não quero paz, não há paz,
quero a minha solidão.
Quero o coração nu
para o deitar à rua,
quero ficar surdo-mudo,
que ninguém me visite,
que eu não veja ninguém,
e se houver quem sinta nojo, como eu,
que o engula.
Quero a minha solidão,
Não quero paz, não há paz.

Jaime Sabines, México, © tradução de lápis-lazúli

NO QUIERO PAZ, NO HAY PAZ,
quiero mi soledad.
Quiero mi corazón desnudo
para tirarlo a la calle,
quiero quedarme sordomudo.
Que nadie me visite,
que yo no mire a nadie,
y que si hay alguien, como yo, con asco,
que se lo trague.
Quiero mi soledad,
no quiero paz, no hay paz.

Jaime Sabines, México, 1926-1999

«E o Paraíso? Existe um paraíso?»
«Creio que sim, minha senhora, mas os vinhos doces
ninguém  mais os quer.»

Eugenio Montale, © tradução de babel

«E il Paradiso? Esiste um paradiso?»
«Credo de sì, signora, ma i vini dulci
non li vuol più nessuno.»

Eugenio Montale

Não cortes, tesoura, aquela figura,
sozinha na memória que se esvazia,
não faças do seu grande rosto à escuta
a minha névoa de sempre.

Um frio cala… Duro o golpe mutila.
E a acácia ferida sacode
a casca de cigarra
na primeira lama de Novembro.

Eugenio Montale, © tradução de babel

Non ricidere, forbice, quel volto,
solo nella memoria che si sfolla,
non far del grande suo viso in ascolto
la mia nebbia di sempre.

Un freddo cala… Duro il colpo svetta.
E la acacia ferita da sé scrolla
il guscio di cicala
nella prima belletta di novembre.

Eugenio Montale

Onde ides, Ana? Fazei-mo saber,
E ensinai-me antes de partir
Como farei para que meus olhos calem
A dura pena do coração triste e mártir.
Eu sei como, não tendes de me aconselhar:
Tomareis meu coração, entrego-o;
Levá-lo-eis convosco para o libertar
Do luto que sofreria longe de vós, neste lugar;
E pois que sem coração não vivemos,
Entregar-me-eis o vosso, e então adeus.

Clément Marot (1496-1554), © tradução de lápis-lazúli

DU PARTEMENT D’ANNE

Où allez-vous, Anne? que je le sache,
Et m’enseignez avant que de partir
Comme ferai, afin que mon oeil cache
Le dur regrett du coeur triste et martyr.
Je sais comment; point ne faut m’avertir:
Vous le prendrez, ce coeur, je vous le livre;
Lémporterez pour le rendre délivre
Du deuil qu’aurait loin de vous en ce lieu;
Et pour autant qu’on ne peut sans coeur vivre
Me laisserez le vôtre, et puis adieu.

Clément Marot (1496-1554), França

Não, a serpente não
Seduziu Eva com a maçã.
Tudo isso é simplesmente
Uma alteração dos factos.

Adão comeu a maçã.
Eva comeu Adão.
A serpente comeu Eva.
Este é o escuro intestino.

A serpente, entretanto,
Esmói a refeição fora do paraíso ―
Sorrindo ao escutar
O apelo lamurioso de Deus.

Ted Hughes, © tradução de Babel

THEOLOGY

No, the serpent did not
Seduce Eve to the apple.
All that’s simply
Corrupcion of the facts.

Adam ate the apple.
Eve ate Adam.
The serpent ate Eve
This is the dark intestine.

The serpent, meanwhile,
Sleeps his meal off in paradise-
Smiling to hear
God’s querulous calling.

Ted Hughes

Não serve de consolo caminhar com uma mão na nossa, a arriscada florescência da carne de uma mão.
O obscurecimento da mão que nos aperta e nos conduz, inocente também, a olorosa mão em que juntamos e guardamos haveres não nos evita a ravina, o espinho, o fogo precoce, o cerco dos homens, essa mão preferida a todas as outras, mas subtrai-nos à duplicação da sombra, ao dia da noite. Ao dia brilhando por cima da noite, franqueado o seu limiar de agonia.

René Char, França, © tradução de lápis-lazúli

LE GAUCHER

On ne se console de rien lorsqu’on marche en tenant une main, la périlleuse floraison de la chair d’une main.
L’obscurcissement de la main qui nos presse et nous entraîne, innocente aussi, l’odorante main où nous nous ajoutons et gardons ressource, ne nous évitant pas le ravin et l’épine, le feu prématuré, l’encerclement des hommes, cette main préferée à toutes, nous enlève à la duplication de l’ombre, au jour du soir. Au jour brillant au-dessus du soir, froissé son seuil d’agonie.

René Char, France

Um a um aparecem na
escuridão: alguns amigos, e
alguns com nomes
históricos. Que tarde começam a brilhar!
mas antes de se apagarem levantam-se
e encarnam perfeitamente, todo

o passado os envolvendo como um
manto do caos. Eram homens
que viviam, penso, só para
renovar a força devastadora que
gastaram em cada convulsão ardente.
Fazem-mo lembrar, à distância agora.

De verdade, ainda não repousam,
mas agora que estão realmente
à parte, limpos de fracassos,
retirararam-se para uma órbita
e giram com desinteressada
e firme energia, como as estrelas.

Thom Gunn, © tradução de babel

MY SAD CAPTAINS

One by one they appear in
the darkness: a few friends, and
a few with historical
names. How late they start to shine!
but before they fade they stand
perfectly embodied, all

the past lapping them like a
cloak of chaos. They were men
who, I thought, lived only to
renew the wasteful force they
spent with each hot convulsion.
They remind me, distant now.

True, they are not at rest yet,
but now they are indeed
apart, winnowed from failures,
they withdraw to an orbit
and turn with disinterested
hard energy, like the stars.

Thom Gunn